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Pastoral da Cultura Braga, Rua S. Domingos, 94-B, Braga (2026)

27/09/2026

6º domingo do tempo comum
Há uma distância que todos conhecemos: a distância entre aquilo que dizemos e aquilo que fazemos, entre as nossas intenções e os nossos gestos. É precisamente nessa distância tão humana que Jesus coloca hoje a parábola dos dois filhos. Um diz “não”, mas depois arrepende-se e vai trabalhar na vinha. O outro diz prontamente “sim”, mas não vai. Nenhum é perfeito. E talvez seja por isso que nos reconhecemos tão facilmente nos dois.

A primeira ideia que a Palavra de Deus nos oferece é a possibilidade de recomeçar. O primeiro filho começa por dizer não. Poderíamos pensar que tudo ficou decidido naquele instante. Mas o Evangelho introduz uma palavra fundamental: “depois”. Depois arrependeu-se. Depois foi. Também Ezequiel nos recorda que aquele que se afasta do mal e pratica a justiça “salvará a sua vida”. Deus não nos prende ao nosso passado. Para Ele, nenhum “não” precisa de ser a última palavra. Enquanto houver um hoje, há sempre a possibilidade de voltar, de mudar, de começar de novo.

A segunda ideia é que Deus não escuta apenas as nossas palavras. Escuta aquilo que a nossa vida diz. O segundo filho conhece a resposta certa: “Eu vou, Senhor”. Mas f**a apenas pela palavra. Também nós podemos correr esse risco. Podemos rezar, participar na Eucaristia, conhecer o Evangelho e, mesmo assim, não entrar verdadeiramente na vinha. Porque a vinha de Deus começa na vida concreta: naquele que precisa de ser escutado, no perdão que adiamos, na pessoa que necessita de nós, no gesto de justiça ou de amor que sabemos que devemos fazer. A fé torna-se verdadeira quando ganha mãos, tempo e gestos.

A terceira ideia é-nos dada por São Paulo: “Tende em vós os mesmos sentimentos que havia em Cristo Jesus”. E quais são esses sentimentos? Cristo não procura afirmar-Se nem colocar-Se acima dos outros. Faz-Se servo, aproxima-Se, entrega-Se. Enquanto nós tantas vezes queremos subir, ser reconhecidos e ter razão, Jesus ensina-nos o caminho contrário: descer para encontrar o outro. Talvez Deus esteja precisamente aí, no serviço que ninguém vê, na paciência, na humildade de pedir perdão, na capacidade de cuidar sem esperar recompensa.
E talvez possamos perguntar por que razão Jesus não fala de um terceiro filho, daquele que dissesse imediatamente “sim” e fosse realmente trabalhar na vinha. Simplesmente porque esse filho perfeito não existe na realidade humana. Na vida, todos falhamos: ora dizemos que sim e não vamos, ora dizemos que não e acabamos por ir.
Dado que não existe essa perfeição absoluta em nós, o que devemos fazer é tender sempre para o bem dos dois comportamentos: imitar a disposição de dizer "sim" ao Senhor e garantir que esse "sim" se traduza sempre em obras concretas de amor.

Por isso, talvez a pergunta deste domingo seja muito simples: qual é a vinha para onde Deus me pede que vá hoje? Não amanhã. Hoje.
Talvez não precisemos de fazer grandes promessas. Talvez seja suficiente escutar, levantar-nos e ir. Porque Deus não procura pessoas que nunca tenham dito “não”. Procura corações que sejam sempre capazes de voltar a dizer “sim”.
ED

20/09/2026

💬 CICLO DE CONFERÊNCIAS | A Arte de Subir
📍 Santuário do Bom Jesus

A Pastoral da Cultura da Arquidiocese de Braga, com o apoio da Confraria do Bom Jesus, promove o ciclo de conferências "A Arte de Subir", uma proposta de reflexão interdisciplinar a partir do Santuário do Bom Jesus.
Ao longo de três sessões, realizadas no Santuário, diferentes convidados irão abordar temas como a memória, a paisagem, a literatura e os desafios do nosso tempo.

📅 3 de outubro | 15h00
📖 Bom Jesus do Monte: memória, cultura e responsabilidade
👥 José Paulo Abreu e Varico Pereira

📅 17 de outubro | 15h00
📖 Bom Jesus – A paisagem, a literatura e a condição humana
👥 Rui Tavares e Cândido de Oliveira Martins

📅 30 de outubro | 21h30
📖 Subir é mudar de lógica
👥 D. Jorge Ortiga e Manuel Pinto

✅ Participação gratuita, mediante inscrição prévia:
https://forms.gle/4WsGanJzr1wLoM9V9

20/09/2026

𝐗𝐗𝐕 𝐃𝐨𝐦𝐢𝐧𝐠𝐨 𝐝𝐨 𝐓𝐞𝐦𝐩𝐨 𝐂𝐨𝐦𝐮𝐦

Há páginas do Evangelho que nos consolam imediatamente. Outras inquietam-nos. E talvez sejam estas últimas aquelas de que mais precisamos.
A parábola que Jesus nos conta hoje pertence a esse segundo grupo. Há qualquer coisa nela que nos desconcerta. Um homem sai de madrugada para contratar trabalhadores para a sua vinha. Volta a sair a meio da manhã, ao meio-dia, às três da tarde. E, quando o dia já quase terminou, quando resta apenas uma hora de trabalho, sai ainda outra vez. No fim, manda pagar a todos o mesmo: um denário.
E nós, quase instintivamente, colocamo-nos ao lado dos primeiros. Compreendemos a sua indignação. Trabalharam desde manhã, suportaram o peso do dia e o calor. Os últimos chegaram quando o sol já descia e receberam exatamente o mesmo. Parece-nos injusto.
Talvez seja precisamente aí que o Evangelho começa. Porque Jesus não conta esta parábola para nos ensinar como deve funcionar uma empresa ou como se deve estabelecer um salário. Conta-a para nos revelar como é Deus. E quando Deus Se revela, descobrimos muitas vezes aquilo que Isaías já nos tinha advertido: “Os meus pensamentos não são os vossos, nem os vossos caminhos são os meus”.

𝐃𝐞𝐮𝐬 𝐧ã𝐨 𝐜𝐚𝐛𝐞 𝐝𝐞𝐧𝐭𝐫𝐨 𝐝𝐚𝐬 𝐧𝐨𝐬𝐬𝐚𝐬 𝐦𝐞𝐝𝐢𝐝𝐚𝐬.
Nós gostamos de medir. Medimos o tempo, o esforço, o mérito, a recompensa. Fazemos contas quase sem perceber. Quem trabalhou mais. Quem merece mais. Quem chegou primeiro. Quem fez mais sacrifícios. Quem cumpriu. Quem falhou. E acabamos, por vezes, por transportar esta contabilidade para a nossa relação com Deus.
Há pessoas que vivem a fé como quem conserva uma espécie de livro de contas invisível: eu rezei, eu fui fiel, eu estive sempre aqui, eu cumpri, eu servi, eu suportei. E, no fundo, mesmo que nunca o digamos, esperamos que Deus reconheça essa diferença.
Os trabalhadores da primeira hora não protestam porque tenham recebido menos do que lhes fora prometido. Receberam exatamente o que tinham combinado. O problema deles é outro. O problema começa quando olham para o que os outros receberam. É uma diferença enorme! Até esse momento estavam satisfeitos com o seu denário. O denário torna-se insuficiente apenas quando descobrem que o outro recebeu o mesmo. Quantas vezes nos acontece o mesmo?
Há coisas que nos pareciam suficientes até vermos o que foi dado ao outro. Estávamos agradecidos pela nossa vida até começarmos a compará-la. Estávamos contentes com os nossos filhos, com o nosso trabalho, com o nosso caminho, até olharmos para o lado. E aquilo que era dom transforma-se subitamente em motivo de amargura.
Por isso, a pergunta do proprietário é extraordinariamente profunda: “Serão maus os teus olhos porque eu sou bom?”
Reparemos que Jesus fala dos olhos. Porque há uma maneira de olhar que nos adoece por dentro. Podemos olhar para a felicidade do outro e senti-la como uma ameaça. Podemos olhar para o sucesso do outro e interpretá-lo como uma diminuição nossa. Podemos olhar para o dom que alguém recebeu e perguntar imediatamente: porquê ele e não eu? É assim que nasce a inveja.

𝐀 𝐢𝐧𝐯𝐞𝐣𝐚 𝐜𝐨𝐦𝐞ç𝐚 𝐪𝐮𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐝𝐞𝐢𝐱𝐚𝐦𝐨𝐬 𝐝𝐞 𝐯𝐞𝐫 𝐚 𝐯𝐢𝐝𝐚 𝐜𝐨𝐦𝐨 𝐝𝐨𝐦 𝐞 𝐜𝐨𝐦𝐞ç𝐚𝐦𝐨𝐬 𝐚 𝐯ê-𝐥𝐚 𝐜𝐨𝐦𝐨 𝐜𝐨𝐦𝐩𝐚𝐫𝐚çã𝐨.
A inveja não é simplesmente desejar aquilo que o outro possui. É algo mais profundo e mais triste. É não conseguir alegrar-se com o bem do outro. É sentir que a luz que ilumina o outro nos deixa a nós mais escuros. Mas a luz de Deus não funciona assim.
Uma vela não perde a sua chama quando acende outra vela! O amor que Deus oferece a alguém não diminui o amor que tem por mim! Talvez uma das maiores liberdades espirituais seja precisamente esta: aprender a alegrarmo-nos sinceramente pelo bem que acontece aos outros.
É uma liberdade difícil. Porque todos transportamos dentro de nós pequenas balanças. Comparamos famílias, carreiras, filhos, capacidades, reconhecimento, dinheiro, saúde, oportunidades. Então deixamos de trabalhar na vinha e começamos a observar o salário dos outros.
E há uma frase nesta parábola que facilmente passa despercebida, mas que talvez seja uma das mais belas. Quando o proprietário encontra os últimos trabalhadores, pergunta-lhes: “Porque f**ais aqui todo o dia sem trabalhar?” E eles respondem: “Ninguém nos contratou”.
Ninguém nos contratou. Talvez seja esta a frase que explica toda a parábola. Aqueles homens não dizem: não quisemos trabalhar. Dizem: ninguém veio buscar-nos. Há pessoas que encontram Deus tarde porque ninguém lhes mostrou antes um rosto de Deus em que pudessem acreditar.

𝐃𝐞𝐮𝐬 𝐧𝐮𝐧𝐜𝐚 𝐜𝐨𝐧𝐬𝐢𝐝𝐞𝐫𝐚 𝐪𝐮𝐞 𝐬𝐞𝐣𝐚 𝐝𝐞𝐦𝐚𝐬𝐢𝐚𝐝𝐨 𝐭𝐚𝐫𝐝𝐞 𝐩𝐚𝐫𝐚 𝐢𝐫 à 𝐩𝐫𝐨𝐜𝐮𝐫𝐚 𝐝𝐞 𝐚𝐥𝐠𝐮é𝐦.
O proprietário podia ter f**ado em casa depois da primeira contratação. Já tinha trabalhadores suficientes. Mas continua a sair. É uma imagem belíssima de Deus. Por isso Isaías diz hoje: “Procurai o Senhor, enquanto se pode encontrar, invocai-O, enquanto está perto”. E acrescenta que o homem se converta ao Senhor, porque Ele “é generoso em perdoar”.
Generoso em perdoar. Talvez nos tenhamos habituado demasiado a estas palavras.
Deus não perdoa com uma calculadora na mão. Não pergunta primeiro quantos anos desperdiçámos. Não nos recebe recordando continuamente a hora a que chegámos. O Evangelho diz-nos hoje algo extraordinário: também para quem chega ao entardecer existe um denário. Também para quem regressa tarde existe casa.

No fim, talvez a pergunta deste domingo seja muito simples. Que olhos temos?
E quando chega a noite, aquilo que descobriremos talvez seja isto: passámos a vida preocupados em saber quem merecia mais, enquanto Deus passou a vida inteira preocupado em que ninguém f**asse de fora. Amén.

13/09/2026

🎼 CONCERTO | SÉ DE BRAGA

No próximo dia 17 de setembro, às 21h30, a Sé de Braga recebe o Choir of The Queen's College, Oxford, um dos mais reconhecidos agrupamentos corais universitários do Reino Unido.

A passagem do agrupamento por Braga integra uma digressão por Portugal no âmbito das celebrações dos 640 anos do Tratado de Windsor, a mais antiga aliança diplomática em vigor no mundo.

A entrada é gratuita.

13/09/2026

𝐃𝐎𝐌𝐈𝐍𝐆𝐎 𝐗𝐗𝐈𝐕 𝐃𝐎 𝐓𝐄𝐌𝐏𝐎 𝐂𝐎𝐌𝐔𝐌
𝘕ã𝘰 𝘰𝘣𝘴𝘵𝘢𝘯𝘵𝘦 𝘯ã𝘰 𝘱𝘰𝘥𝘦𝘳 𝘤𝘦𝘭𝘦𝘣𝘳𝘢𝘳 𝘩𝘰𝘫𝘦 𝘢 𝘮𝘪𝘴𝘴𝘢 𝘥𝘢 𝘗𝘢𝘴𝘵𝘰𝘳𝘢𝘭 𝘥𝘢 𝘊𝘶𝘭𝘵𝘶𝘳𝘢, 𝘦𝘮 𝘷𝘪𝘳𝘵𝘶𝘥𝘦 𝘥𝘦 𝘦𝘴𝘵𝘢𝘳 𝘤𝘰𝘮 𝘢 𝘦𝘲𝘶𝘪𝘱𝘢 𝘴𝘪𝘯𝘰𝘥𝘢𝘭 𝘥𝘢 𝘊𝘰𝘯𝘧𝘦𝘳ê𝘯𝘤𝘪𝘢 𝘌𝘱𝘪𝘴𝘤𝘰𝘱𝘢𝘭 𝘗𝘰𝘳𝘵𝘶𝘨𝘶𝘦𝘴𝘢 𝘯𝘰 𝘚𝘪𝘮𝘱ó𝘴𝘪𝘰 𝘌𝘶𝘳𝘰𝘱𝘦𝘶 𝘴𝘰𝘣𝘳𝘦 𝘢 𝘚𝘪𝘯𝘰𝘥𝘢𝘭𝘪𝘥𝘢𝘥𝘦, 𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘦 𝘳𝘦𝘢𝘭𝘪𝘻𝘢 𝘦𝘮 𝘝𝘪𝘦𝘯𝘢 𝘥𝘦 Á𝘶𝘴𝘵𝘳𝘪𝘢, 𝘱𝘢𝘳𝘵𝘪𝘭𝘩𝘰 𝘤𝘰𝘯𝘷𝘰𝘴𝘤𝘰 𝘢 𝘳𝘦𝘧𝘭𝘦𝘹ã𝘰 𝘩𝘢𝘣𝘪𝘵𝘶𝘢𝘭 𝘴𝘰𝘣𝘳𝘦 𝘢 𝘭𝘪𝘵𝘶𝘳𝘨𝘪𝘢 𝘥𝘢 𝘗𝘢𝘭𝘢𝘷𝘳𝘢. 𝘈 𝘮𝘪𝘴𝘴𝘢 𝘳𝘦𝘢𝘭𝘪𝘻𝘢𝘳-𝘴𝘦-á 𝘯𝘰𝘳𝘮𝘢𝘭𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦, 𝘦 𝘥𝘦𝘴𝘦𝘫𝘰 𝘢 𝘵𝘰𝘥𝘰𝘴 𝘶𝘮 𝘧𝘦𝘭𝘪𝘻 𝘦𝘯𝘤𝘰𝘯𝘵𝘳𝘰 𝘤𝘰𝘮 𝘰 𝘚𝘦𝘯𝘩𝘰𝘳.

A pergunta de Pedro nasce de uma experiência que todos conhecemos: há feridas que não desaparecem depressa e ofensas que regressam à memória quando julgávamos já tê-las esquecido. “Quantas vezes deverei perdoar?” Pedro propõe sete, o número da plenitude. Mas Jesus responde: “Setenta vezes sete”. Não se trata de aprender uma nova contagem. Trata-se de deixar de contar. Enquanto contamos as faltas dos outros, continuamos presos à lógica da dívida. Jesus convida-nos a entrar na lógica da misericórdia.

𝐕𝐢𝐯𝐞𝐦𝐨𝐬 𝐝𝐞 𝐮𝐦 𝐩𝐞𝐫𝐝ã𝐨 𝐪𝐮𝐞 𝐧ã𝐨 𝐩𝐨𝐝𝐞𝐦𝐨𝐬 𝐩𝐚𝐠𝐚𝐫
Na parábola, o servo deve dez mil talentos, uma soma impossível. É a imagem da nossa condição diante de Deus. Devemos-Lhe a vida, as oportunidades, os recomeços, o amor que recebemos e até a esperança que renasce quando tudo parece perdido. O servo pede mais tempo, mas o rei oferece-lhe muito mais: restitui-lhe a liberdade. Assim é Deus connosco. Não se limita a adiar a cobrança. Perdoa-nos e abre diante de nós um futuro novo.

𝐎 𝐩𝐞𝐫𝐝ã𝐨 𝐫𝐞𝐜𝐞𝐛𝐢𝐝𝐨 𝐝𝐞𝐯𝐞 𝐭𝐨𝐫𝐧𝐚𝐫-𝐬𝐞 𝐩𝐞𝐫𝐝ã𝐨 𝐨𝐟𝐞𝐫𝐞𝐜𝐢𝐝𝐨
O servo perdoado encontra um companheiro que lhe deve uma pequena quantia e aperta-lhe o pescoço. A misericórdia passou pela sua vida, mas não entrou no seu coração. Também nós podemos rezar e pedir perdão a Deus, conservando dentro de nós uma lista das faltas alheias. Ben-Sirá pergunta: “Um homem guarda rancor contra outro e pede a Deus que o cure?” O rancor parece proteger-nos, mas acaba por nos prender à pessoa e ao momento que nos feriram.
Perdoar não signif**a negar o mal, esquecer a justiça ou permitir que uma violência continue. Há situações em que é necessário estabelecer limites e exigir responsabilidades. Mas a justiça procura restaurar a verdade, enquanto a vingança prolonga a ferida. O perdão pode começar simplesmente como uma decisão: não devolver o mal recebido, não deixar que a ofensa governe o nosso futuro e entregar a Deus aquilo que ainda não conseguimos pacif**ar.

𝐍𝐞𝐧𝐡𝐮𝐦 𝐝𝐞 𝐧ó𝐬 𝐯𝐢𝐯𝐞 𝐚𝐩𝐞𝐧𝐚𝐬 𝐩𝐚𝐫𝐚 𝐬𝐢 𝐦𝐞𝐬𝐦𝐨
São Paulo recorda-nos: “Nenhum de nós vive para si mesmo”. Pertencemos ao Senhor. Também aquele que nos feriu pertence a Deus e não pode ser reduzido para sempre ao seu erro. O olhar cristão não é ingénuo, mas é pascal. Acredita que nenhuma pessoa está definitivamente encerrada no seu passado e que Deus pode fazer nascer vida até nos lugares que parecem mortos.

Talvez cada um de nós traga hoje um nome difícil no coração. Jesus não nos pede que escondamos a dor. Pede-nos que não façamos dela a última palavra. O perdão não muda aquilo que aconteceu, mas pode mudar aquilo que acontecerá dentro de nós. Não apaga a memória, mas impede que a memória se transforme numa prisão. Peçamos a graça de recordar quanto nos foi perdoado, para aprendermos também nós a abrir as mãos e a libertar os outros. Perdoar setenta vezes sete é escolher, uma e outra vez, que o amor seja maior do que a ferida.
ED

06/09/2026

𝐗𝐗𝐈𝐈𝐈 𝐃𝐨𝐦𝐢𝐧𝐠𝐨 𝐝𝐨 𝐓𝐞𝐦𝐩𝐨 𝐂𝐨𝐦𝐮𝐦

Há palavras que nos chegam como uma luz e há palavras que nos chegam como uma responsabilidade. Neste domingo, a Palavra de Deus recorda-nos que ninguém atravessa sozinho o caminho da fé. Deus coloca-nos uns junto dos outros para que sejamos presença, cuidado e esperança. A salvação não é uma aventura solitária. É uma casa que construímos em conjunto, aprendendo a guardar a vida do irmão como se guarda uma chama frágil.

𝐒𝐞𝐧𝐭𝐢𝐧𝐞𝐥𝐚𝐬 𝐮𝐧𝐬 𝐝𝐨𝐬 𝐨𝐮𝐭𝐫𝐨𝐬
A primeira ideia que as leituras nos oferecem é a da responsabilidade pelo outro. Deus diz a Ezequiel: “Coloquei-te como sentinela”. A sentinela não vigia para acusar, mas para proteger. Permanece desperta porque sabe que a vida dos outros também lhe diz respeito. Esta palavra interroga profundamente o nosso tempo, tantas vezes marcado pela indiferença. Habituámo-nos a dizer que cada um sabe de si, que não devemos interferir, que os problemas dos outros não nos pertencem. Mas, para Deus, o irmão nunca é um estranho. O seu sofrimento, o seu erro e a sua solidão chegam também à porta da nossa consciência. Há silêncios que são respeito, mas há outros que são abandono. A Palavra pede-nos a coragem de não desistirmos uns dos outros.

𝐆𝐚𝐧𝐡𝐚𝐫 𝐨 𝐢𝐫𝐦ã𝐨
A segunda ideia é a da correção fraterna. Jesus diz: “Vai ter com ele e repreende-o a sós”. Esta indicação é de uma extraordinária delicadeza. Jesus não manda expor, humilhar ou condenar. Manda ir ao encontro. Antes de se falar sobre o irmão, é necessário falar com o irmão. Antes de se divulgar a sua fragilidade, é preciso protegê-la. A correção cristã não nasce da superioridade de quem se julga perfeito, mas da humildade de quem reconhece que também precisa de ser ajudado. Corrigir é aproximar-se com verdade e mansidão. É dizer ao outro: a tua vida é demasiado preciosa para que eu fique indiferente ao caminho que estás a seguir. O objetivo não é vencer uma discussão, mas ganhar um irmão.

𝐎 𝐚𝐦𝐨𝐫 𝐜𝐨𝐦𝐨 𝐦𝐞𝐝𝐢𝐝𝐚
A terceira ideia é a primazia do amor. São Paulo afirma que “a caridade é o pleno cumprimento da lei”. O amor é a medida das nossas palavras, dos nossos gestos e até das nossas correções. Sem amor, a verdade transforma-se facilmente numa pedra. Com amor, até uma palavra difícil pode tornar-se uma porta aberta. Amar o próximo não signif**a aprovar tudo o que ele faz, mas nunca deixar de reconhecer a dignidade que nele habita. Por isso, a comunidade onde nos inserimos não pode ser um tribunal onde se colecionam culpas. Deve ser um lugar de reconciliação, onde cada pessoa possa recomeçar. Uma comunidade torna-se verdadeiramente cristã quando os mais frágeis não têm medo de mostrar as suas feridas.
No final do Evangelho, Jesus deixa-nos uma promessa: “Onde estão dois ou três reunidos em meu nome, Eu estou no meio deles”. Talvez imaginemos Deus apenas nos grandes sinais, nas celebrações solenes ou nas palavras extraordinárias. Mas Jesus escolhe habitar esse pequeno espaço que nasce quando duas pessoas se encontram em seu nome. Ele está no diálogo que reconcilia, no perdão que interrompe a violência, na mão que não desiste, na comunidade que volta a reunir aquilo que estava separado.

Peçamos, por isso, a graça de não fecharmos o coração. Que saibamos escutar a voz de Deus e também o apelo silencioso dos irmãos. Que as nossas palavras não sejam armas, mas pontes. Que a nossa presença não condene, mas ajude a levantar. E que cada pessoa que se aproxima de nós possa sentir que Deus continua a procurá-la, a chamá-la e a acreditar nela. Porque ganhar um irmão é sempre permitir que o amor tenha a última palavra.
ED

30/08/2026

𝐗𝐗𝐈𝐈 𝐝𝐨 𝐓𝐞𝐦𝐩𝐨 𝐂𝐨𝐦𝐮𝐦

Há momentos em que o Evangelho nos desconcerta porque não confirma aquilo que desejaríamos ouvir. Pedro tinha acabado de reconhecer Jesus como o Messias, mas ainda não compreendia o caminho do Messias. Aceitava a glória, mas recusava a ferida. Acreditava em Jesus, mas queria poupá-lo à cruz. Talvez também nós façamos o mesmo. Queremos um Deus que nos proteja da fragilidade, quando Ele vem precisamente habitar a nossa fragilidade e ensinar-nos que a vida não se salva evitando todas as perdas.

“𝐇𝐚𝐯𝐢𝐚 𝐧𝐨 𝐦𝐞𝐮 𝐜𝐨𝐫𝐚çã𝐨 𝐮𝐦 𝐟𝐨𝐠𝐨 𝐚𝐫𝐝𝐞𝐧𝐭𝐞”.
Jeremias tenta calar-se, cansado do insulto e da incompreensão. Contudo, a Palavra de Deus tornou-se dentro dele um fogo encerrado nos ossos. A fé verdadeira não é apenas uma ideia que possuímos. É uma presença que nos possui, uma inquietação que não nos deixa permanecer indiferentes. Podemos querer desistir, podemos sentir que ninguém nos escuta, mas há uma chama mais funda do que o nosso desânimo. Deus continua a chamar-nos a dizer a verdade, a defender o frágil e a não aceitar como inevitável aquilo que desumaniza.

𝐓𝐫𝐚𝐧𝐬𝐟𝐨𝐫𝐦𝐚çã𝐨 𝐨 𝐦𝐮𝐧𝐝𝐨 à 𝐧𝐨𝐬𝐬𝐚 𝐯𝐨𝐥𝐭𝐚.
São Paulo pede-nos que não nos conformemos com este mundo, mas que renovemos a nossa maneira de pensar. Pensar como Deus não signif**a fugir da realidade. Signif**a aprender a olhá-la a partir do amor. O mundo ensina-nos a perguntar o que ganhamos, que lugar ocupamos e como somos reconhecidos. Deus ensina-nos a perguntar quem precisa de nós, o que podemos oferecer e onde o amor ainda não chegou. Oferecer a própria vida como sacrifício vivo não é anulá-la. É torná-la fecunda, fazendo dos nossos gestos quotidianos, do trabalho, do cuidado, da paciência e do perdão um verdadeiro lugar de culto.

𝐀 𝐢𝐦𝐩𝐨𝐫𝐭â𝐧𝐜𝐢𝐚 𝐝𝐞 𝐚𝐛𝐫𝐚ç𝐚𝐫 𝐚 𝐜𝐫𝐮𝐳.
Jesus não nos pede que procuremos o sofrimento, nem que chamemos bem àquilo que destrói. Pede-nos que não abandonemos o amor quando amar se torna difícil. Renunciar a si mesmo não é desprezar-se, mas deixar de fazer do próprio eu o centro de tudo. Tomar a cruz é permanecer fiel quando desaparecem os aplausos, continuar a servir quando ninguém repara e escolher a verdade quando seria mais cómodo calar. Muitas obras boas fracassam por nascerem da vaidade. Outras interrompem-se porque não estávamos preparados para a resistência. A cruz purif**a a pergunta escondida no nosso coração: fazemos isto por amor ou apenas para sermos reconhecidos?

Jesus deixa-nos hoje uma pergunta que atravessa todas as aparências: “que aproveita ao homem ganhar o mundo inteiro, se perder a sua vida?” Podemos acumular êxitos e, contudo, f**ar vazios. Podemos também perder muitas coisas e descobrir, no meio dessa pobreza, aquilo que verdadeiramente somos. O sucesso de uma vida não se mede pelo mundo que conquistámos, mas pelo amor que fomos capazes de oferecer. Peçamos ao Senhor que mantenha aceso em nós o fogo da sua Palavra, renove a nossa maneira de pensar e nos dê a coragem de seguir atrás d’Ele. Porque é quando deixamos de agarrar a vida apenas para nós que, verdadeiramente, a começamos a encontrar.
ED

23/08/2026

✝️ DOMINGO XXI DO TEMPO COMUM

Há perguntas que nos acompanham sem verdadeiramente entrarem em nós. E há outras que atravessam as nossas defesas e nos obrigam a olhar de novo para a vida. A pergunta que Jesus dirige aos discípulos pertence a estas últimas: “E vós, quem dizeis que Eu sou?” Jesus não procura uma definição aprendida. Deseja saber que lugar ocupa na vida daqueles que O seguem. Também hoje podemos repetir muitas coisas certas acerca de Cristo e, contudo, permanecer longe d’Ele. A resposta verdadeira não se dá apenas com os lábios. Dá-se com as escolhas, com a confiança e com a forma como habitamos cada dia.

A primeira ideia deste Evangelho é a passagem de uma fé recebida para uma fé pessoalmente confessada. Pedro responde: “Tu és o Messias, o Filho de Deus vivo”. Mas Jesus recorda-lhe que esta descoberta não nasceu apenas da inteligência humana: foi o Pai que lha revelou. A fé é sempre uma luz recebida, uma graça acolhida. Podemos conhecer muitos ensinamentos sobre Jesus sem O conhecermos verdadeiramente. Conhecer Cristo é permitir que a sua presença nos interrogue, nos transforme e dê um sentido novo ao que vivemos. Por isso, a pergunta de Jesus nunca f**a totalmente respondida. Em cada idade, em cada alegria e em cada provação, somos chamados a dizer novamente quem é Ele para nós.

A segunda ideia é a relação inseparável entre Cristo e a Igreja. Depois da confissão de Pedro, Jesus declara: “Sobre esta pedra edif**arei a minha Igreja”. É signif**ativo que Cristo escolha construir sobre um homem frágil, capaz de uma grande profissão de fé, mas também de hesitar e de negar. A Igreja não se sustenta na perfeição dos seus membros, mas na fidelidade de Cristo. É santa porque santo é Aquele que a funda e porque nela recebemos a Palavra, o Batismo, a Eucaristia e o perdão. Mas é também formada por pessoas vulneráveis e pecadoras.
Reconhecer os pecados da Igreja não signif**a amá-la menos. O verdadeiro amor não esconde as feridas, procura curá-las. No entanto, seria igualmente injusto olhar para a Igreja apenas a partir das suas sombras. Foi através dela que a fé chegou até nós. Alguém nos ensinou a rezar, nos abriu as Escrituras, nos levou ao Batismo ou nos acompanhou numa hora difícil. A fé cristã não é uma criação individual. Recebemo-la através de uma comunidade que nos precede e que nos ensina, pacientemente, a transformar o “eu” solitário no “nós” da comunhão.

A terceira ideia está na imagem das chaves. Na primeira leitura, a chave da casa de David é colocada aos ombros de Eliacim. No Evangelho, Jesus entrega a Pedro as chaves do Reino dos Céus. A chave representa autoridade, mas, segundo Deus, a autoridade não é dada para dominar. É confiada para servir, discernir e abrir caminhos. Talvez tenhamos pensado demasiadas vezes nas chaves como instrumento para fechar. Contudo, a primeira finalidade de uma chave é abrir.
A missão da Igreja é abrir o acesso à misericórdia, à reconciliação e à esperança. E essa responsabilidade não pertence apenas aos ministros ordenados. Cada batizado transporta, de algum modo, uma chave. Uma palavra pode abrir uma janela no coração de alguém ou encerrá-lo ainda mais na tristeza. Um gesto de acolhimento pode devolver confiança. A indiferença, o preconceito e a condenação apressada podem fechar portas que Deus desejava manter abertas. Não podemos, por isso, falar da Igreja como se ela fosse apenas uma realidade exterior. A Igreja somos todos nós, com a responsabilidade de tornar visível o rosto de Cristo.
São Paulo recorda-nos, porém, que não somos proprietários do mistério: “Como são insondáveis os seus desígnios e incompreensíveis os seus caminhos!” As chaves são-nos confiadas, mas a casa pertence a Deus. A Igreja não é dona do Reino, é sua servidora. “D’Ele, por Ele e para Ele são todas as coisas”.

Regressemos, então, à pergunta de Jesus: “E vós, quem dizeis que Eu sou?” Talvez descubramos que ainda vivemos sobretudo das respostas dos outros. Talvez tenhamos permanecido espectadores de uma Igreja à qual também pertencemos. Mas Cristo continua a construir com pedras frágeis e a confiar chaves a mãos imperfeitas. Peçamos a graça de uma fé viva, o amor por uma Igreja sempre necessitada de conversão e a sabedoria de abrir, nunca de aprisionar. Porque a questão não é apenas sabermos dizer quem é Cristo. É saber se aqueles que se aproximam de nós encontram uma porta aberta para chegar até Ele.
ED

16/08/2026

𝐗𝐗 𝐃𝐨𝐦𝐢𝐧𝐠𝐨 𝐝𝐨 𝐓𝐞𝐦𝐩𝐨 𝐂𝐨𝐦𝐮𝐦

Há páginas do Evangelho que nos consolam imediatamente. A de hoje insere-se neste espírito. Assistimos a uma mulher estrangeira que grita, a um silêncio inesperado de Jesus, a palavras difíceis e, no fim, Jesus diz: “Mulher, é grande a tua fé”.

𝐃𝐞𝐮𝐬 é 𝐬𝐞𝐦𝐩𝐫𝐞 𝐦𝐚𝐢𝐨𝐫 𝐝𝐨 𝐪𝐮𝐞 𝐚𝐬 𝐟𝐫𝐨𝐧𝐭𝐞𝐢𝐫𝐚𝐬 𝐪𝐮𝐞 𝐧ó𝐬 𝐜𝐨𝐧𝐬𝐭𝐫𝐮í𝐦𝐨𝐬
Isaías anuncia uma casa de Deus aberta a todos: “A minha casa será chamada casa de oração para todos os povos”. E o Evangelho concretiza essa promessa numa mulher que vem de fora. Ela não pertence ao povo de Israel, não possui qualquer título que lhe dê acesso a Jesus. É simplesmente uma mãe que sofre pela filha.
Nós temos uma enorme facilidade em dividir o mundo entre os nossos e os outros, os que pertencem e os que estão de fora, os que julgamos próximos de Deus e aqueles que colocamos à distância. Mas Deus atravessa continuamente essas fronteiras.
Talvez por isso Jesus esteja precisamente em Tiro e Sidónia, numa região de fronteira. Porque a fronteira, no Evangelho, não é apenas o lugar onde uma coisa termina. Pode ser o lugar onde alguma coisa começa.
A mulher cananeia recorda-nos que ninguém possui Deus, que somos todos hóspedes da misericórdia. São Paulo diz hoje que “os dons e o chamamento de Deus são irrevogáveis”. Deus não desiste facilmente de ninguém.

𝐎 𝐬𝐢𝐥ê𝐧𝐜𝐢𝐨 𝐝𝐞 𝐃𝐞𝐮𝐬 𝐧ã𝐨 𝐬𝐢𝐠𝐧𝐢𝐟𝐢𝐜𝐚 𝐚 𝐚𝐮𝐬ê𝐧𝐜𝐢𝐚 𝐝𝐞 𝐃𝐞𝐮𝐬.
A mulher grita: “Senhor, Filho de David, tem compaixão de mim”. E o Evangelho diz simplesmente: “Jesus não lhe respondeu uma palavra”.
Quantas vezes conhecemos este silêncio. Pedimos e não recebemos resposta. Rezamos por alguém que amamos e nada parece mudar. Há momentos em que a fé deixa de ser a experiência de uma resposta e passa a ser a coragem de permanecer diante de uma pergunta.
A mulher permanece. Primeiro grita. Depois aproxima-se. Finalmente, a sua oração reduz-se a três palavras: “Socorre-me, Senhor”.
Talvez as grandes orações sejam assim. A vida vai retirando as palavras desnecessárias até f**arem apenas aquelas que verdadeiramente importam; Senhor, ajuda-me; Senhor, f**a comigo; Senhor, tem compaixão.

𝐀 𝐯𝐞𝐫𝐝𝐚𝐝𝐞𝐢𝐫𝐚 𝐟é 𝐫𝐞𝐜𝐨𝐧𝐡𝐞𝐜𝐞 𝐚 𝐚𝐛𝐮𝐧𝐝â𝐧𝐜𝐢𝐚 𝐝𝐞 𝐃𝐞𝐮𝐬 𝐚𝐭é 𝐧𝐮𝐦𝐚 𝐦𝐢𝐠𝐚𝐥𝐡𝐚.
Jesus fala-lhe do pão dos filhos e dos cachorrinhos. A mulher poderia ter-se sentido rejeitada. Poderia ter partido. Mas faz algo extraordinário: entra na imagem de Jesus e encontra nela uma abertura.
“É verdade, Senhor; mas também os cachorrinhos comem das migalhas que caem da mesa de seus donos”. Ela não pede que alguém fique sem pão. Acredita simplesmente que naquela mesa existe pão suficiente.
É essa confiança que impressiona Jesus: “Mulher, é grande a tua fé”. Grande não porque conhece todas as respostas. Grande porque não desiste. Grande porque vê uma possibilidade onde outros apenas veriam uma porta fechada. Grande porque acredita que a misericórdia de Deus é maior do que aquilo que naquele momento consegue compreender.
Talvez seja esta a pergunta que o Evangelho nos deixa hoje: acreditamos verdadeiramente na abundância de Deus?

Que durante esta semana aprendamos com esta mulher a permanecer quando Deus parece silencioso, a atravessar as fronteiras que nós próprios construímos e a acreditar que, na mesa de Deus, nunca falta pão. Porque o coração de Deus é sempre maior do que imaginamos.
ED

15/08/2026

𝐒𝐨𝐥𝐞𝐧𝐢𝐝𝐚𝐝𝐞 𝐝𝐚 𝐀𝐬𝐬𝐮𝐧çã𝐨 𝐝𝐚 𝐕𝐢𝐫𝐠𝐞𝐦 𝐒𝐚𝐧𝐭𝐚 𝐌𝐚𝐫𝐢𝐚
Há festas cristãs que parecem falar-nos do Céu, mas que, na verdade, nos ensinam a olhar de outra maneira para a terra. A Assunção de Nossa Senhora é uma delas. Hoje contemplamos Maria elevada à glória de Deus, mas a liturgia não nos convida a fugir do mundo. Pelo contrário. Mostra-nos uma mulher que caminha, uma mulher que atravessa montanhas, uma mulher que conhece a inquietação, a espera, a pobreza, a alegria, a espada da dor. E diz-nos que é precisamente esta vida, tão humana, tão concreta, tão feita de corpo e de história, que Deus chama para junto de Si.
A Assunção é a festa do destino do ser humano. Em Maria contemplamos aquilo que Deus deseja realizar em cada um de nós. Não somos destinados ao desaparecimento. Não somos uma breve luz que se acende por acaso e depois se perde definitivamente na noite. São Paulo diz-nos hoje que “Cristo ressuscitou dos mortos, como primícias dos que morreram”. E acrescenta que o último inimigo a ser aniquilado é a morte. A Assunção de Maria é, por isso, uma espécie de antecipação. Nela vemos já cumprida a promessa que nos diz respeito.
E talvez seja esta a primeira palavra que precisamos de escutar hoje: Deus não desperdiça nada da nossa vida.

𝐃𝐞𝐮𝐬 𝐨𝐥𝐡𝐚 𝐝𝐞 𝐨𝐮𝐭𝐫𝐚 𝐦𝐚𝐧𝐞𝐢𝐫𝐚
Maria canta: “O Todo-Poderoso fez em mim maravilhas”. Não diz que ela fez maravilhas. Diz que Deus as fez nela. Esta diferença é decisiva. A santidade não começa quando finalmente conseguimos construir uma vida perfeita. A santidade começa quando consentimos que Deus trabalhe dentro da nossa vida imperfeita.
Maria não teve uma existência protegida da condição humana. Conheceu a incerteza. Teve de partir. Teve de esperar. Teve de procurar lugar para o nascimento do Filho. Conheceu o exílio, a incompreensão e, por fim, permaneceu diante da cruz sem poder retirar Jesus dela. A sua grandeza não está em ter recebido respostas para tudo. Está em ter permanecido disponível para Deus mesmo quando não compreendia tudo.

𝐐𝐮𝐞𝐦 𝐩𝐞𝐫𝐭𝐞𝐧𝐜𝐞 𝐚𝐨 𝐂é𝐮 𝐭𝐨𝐫𝐧𝐚-𝐬𝐞 𝐦𝐚𝐢𝐬 𝐝𝐢𝐬𝐩𝐨𝐧í𝐯𝐞𝐥 𝐩𝐚𝐫𝐚 𝐚 𝐭𝐞𝐫𝐫𝐚
O Evangelho escolhido para celebrar a Assunção não nos mostra Maria imóvel, elevada acima das nuvens. Mostra-nos Maria na estrada.
“Maria pôs-se a caminho e dirigiu-se apressadamente para a montanha”.
É uma das imagens mais belas do Evangelho. Maria acaba de receber uma notícia que transformará completamente a sua existência e poderia ter-se fechado sobre o seu próprio mistério. Mas a primeira consequência de trazer Deus dentro de si é partir ao encontro de alguém.
Maria põe-se a caminho. Talvez seja esse um dos critérios mais simples para reconhecermos se a fé está realmente viva em nós. A fé verdadeira põe-nos a caminho. Retira-nos do centro. Faz-nos reparar que existe alguém à nossa espera. Torna-nos capazes de atravessar uma distância. E, como sabemos, há distâncias que se medem em quilómetros e outras que não aparecem em nenhum mapa.

𝐀 𝐀𝐬𝐬𝐮𝐧çã𝐨 𝐫𝐞𝐯𝐞𝐥𝐚 𝐚 𝐦𝐚𝐧𝐞𝐢𝐫𝐚 𝐝𝐞 𝐃𝐞𝐮𝐬 𝐨𝐥𝐡𝐚𝐫 𝐩𝐚𝐫𝐚 𝐚𝐪𝐮𝐢𝐥𝐨 𝐪𝐮𝐞 𝐨 𝐦𝐮𝐧𝐝𝐨 𝐜𝐨𝐧𝐬𝐢𝐝𝐞𝐫𝐚 𝐩𝐞𝐪𝐮𝐞𝐧𝐨
Maria diz: “Pôs os olhos na humildade da sua serva”. Antes de Maria olhar para o Céu, Deus olhou para Maria. Antes de Maria cantar as maravilhas de Deus, Deus reconheceu a pequenez daquela jovem desconhecida de Nazaré. E o Magnif**at torna-se então a celebração de uma inversão: os soberbos são dispersos, os poderosos descem dos seus tronos, os humildes são exaltados, os famintos são saciados.
Não se trata simplesmente de uma mudança de lugares. Maria anuncia uma mudança de lógica.
O mundo pergunta quanto possuímos. Deus pergunta quanto somos capazes de receber. O mundo pergunta quantos nos conhecem. Deus pergunta quem conhecemos verdadeiramente. O mundo ensina-nos a subir, a conquistar, a proteger o nosso lugar. O Evangelho fala-nos de uma mulher que se define como serva e é precisamente essa mulher que hoje contemplamos elevada.

Nesta solenidade, olhemos para Maria não como uma figura distante, colocada num céu inacessível, mas como a primeira imagem daquilo que esperamos ser. Nela, a humanidade chegou a casa. Nela, uma criatura inteira, com a sua memória, o seu corpo, os seus afetos e a sua história, encontra lugar no coração de Deus.

Pastoral da Cultura Braga

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