26/01/2026
𝗧𝗲𝘀𝘁𝗶𝗺𝗼𝗻𝗶𝗼 𝗱𝗲 𝗛𝗻𝗮. 𝗗𝗲𝗹𝗼𝗿𝗶𝘀 𝗕𝗿𝗮𝗻𝗵𝗮𝗺 𝗙𝗶𝗹𝗲𝗿
(La única hermana de William Branham y la menor de los diez hijos de la familia Branham.)
Bill era el mayor de la familia. Tenía veinte años cuando nací, y me llamó Faye Deloris Ramona. Creo que, como yo era la última y la única niña después de nueve varones, quiso usar todos sus nombres favoritos a la vez.
Mi primer recuerdo de Bill fue en Navidad, cuando tenía unos cinco años. No teníamos mucho, y la congregación era nueva. Él repartía naranjas a los niños. Todos sabían que mi padre bebía, pero por alguna razón, ese día estaba en el servicio. Todos los demás niños fueron a recibir su naranja, pero me dejaron al final, porque era “la niña Branham”. Bueno, mi papá debía estar borracho, porque simplemente me levantó y me llevó hasta adelante, y Bill me dio mi naranja. Nunca lo olvidé: cómo papá me llevó al frente delante de todos, como diciendo: “¡Deloris recibirá su naranja ahora!”
Fui una niña muy protegida. Mamá me mantenía en casa, lejos de los muchachos y demás. Bill me bautizó en el río de Milltown cuando tenía unos diez años. Desde niños siempre fuimos diferentes. No es que me molestara, pero la gente se burlaba de nosotros porque nuestra fe era distinta. Teníamos el cabello largo y pensaban que éramos raros. Era difícil aceptarlo de niña, pero cuando creces, te das cuenta de que no importa. Estábamos preparándonos para volver al lugar de donde vinimos.
Bill y yo pasamos poco tiempo juntos, lo lamento. Él siempre estaba de viaje. Justo antes de casarme me dijo: “Quiero llevarte a hablar contigo.” Fuimos al campo. En ese tiempo él inspeccionaba las líneas de alta tensión para la Compañía de Servicios Públicos. Nos sentamos a hablar, y fue muy agradable. Me recordó que el matrimonio no era algo que se tomara a la ligera, sino un compromiso de por vida. Me habló de lo guapo que era Juni, con su abundante cabello castaño ondulado, y me dijo que yo gozaba de buena salud, pero que la juventud y la belleza se irían. “¿Seguirás pensando lo mismo de él cuando eso pase?”, me preguntó. Le respondí que sí, y oró por mí.
Debo admitir que tenía un carácter fuerte. Realmente tenía mal genio. Cuando me casé, Bill dijo: “Le doy seis meses.” Pero duró más de veinte años. Él ofició nuestra boda en el Tabernáculo, aunque estaba muy enfermo. Fue el 11 de septiembre, a las 10 de la mañana, un caluroso sábado. Bill estaba ahí con su traje blanco, con fiebre alta, usando ropa térmica por los escalofríos. Nos casó, pero estaba tan enfermo como un perro.
Con el tiempo, comencé a entender quién era Bill. Y ahora, cuanto más envejezco, más valoro lo que él fue y el ministerio que tuvo.
Hubo algo que sentimos como una falta en la familia. Parecía que todos los demás tenían prioridad antes que nosotros. Y era cierto: había enfermos y él tenía tanto que ofrecer al mundo. Todo lo que Bill nos decía lo aceptábamos sin cuestionar, porque sabíamos que tenía razón. No pasábamos mucho tiempo con él, pero sabíamos que si lo necesitábamos, podíamos llamarlo, especialmente si estábamos enfermos.
A veces, cuando tenía algo en mi corazón y desesperadamente quería hablarlo con Bill (y no había nadie más con quien lo haría), iba a su casa. Una vez, Meda estaba en Arizona y él estaba solo. Hablamos y oró conmigo. Me dijo: “Hermana, ¿sabes esa Luz que veo cuando oro, de la que tanto hablo?” Le dije: “Sí.” Él respondió: “Pues ahora mismo está justo sobre tu cabeza.” Esa es una de mis memorias más preciadas de Bill. Estaba ahí con sus jeans, un cinturón vaquero… nunca lo olvidaré. Creo que ni camisa llevaba; estaba recostado contra el armario.
Recuerdo las veces que Becky y Sarah venían a jugar con mis hijos, porque había gente enferma en su casa. No podían entrar ni salir, así que venían donde mamá y jugaban en el patio trasero. Se ensuciaban, y a mamá no le importaba. Todo era para ayudar, mientras Bill cumplía con su deber. Meda no tenía ni un minuto libre; siempre había gente entrando.
Mamá era una típica mujer del campo: auténtica, sencilla y sin grandes necesidades. Nunca fue caprichosa, pero fue una de las mejores madres que alguien podía tener. Era estricta, incluso con los varones, y trataba de corregirlos. Tuvo que criarlos prácticamente sola. Yo tenía unos siete años cuando papá murió, y mamá tuvo que mantener a la familia. Trabajó duro toda su vida. Al principio cocinaba y lavaba para los marineros en el “Jeff Boat”. Lavaba la ropa a mano en el lavadero del patio trasero. Cuando los grandes barcos llegaban a los muelles, los marineros bajaban a comer.
Mamá necesitaba ayuda, así que vino la tía Mamie desde Kentucky. Luego nos mudamos a una casa más grande en Maple Street, donde vivió hasta su muerte. Rentaba habitaciones en la planta alta, y ella y la tía Mamie cocinaban y lavaban. Yo debía limpiar y lavar los platos, por eso hasta hoy digo que no quiero volver a tocar platos. No lo hago sin lavavajillas. También preparábamos almuerzos para los muchachos que trabajaban en la fábrica de pólvora durante la guerra.
Una vez cocinaba y lavaba para quince huéspedes, además de sus propios hijos que aún vivían en casa o iban de visita.
Mamá estaba muy orgullosa de Bill. Sabía que era un profeta de Dios, pero también sentía compasión por él y lo extrañaba. Todos deseábamos poder pasar más tiempo con él. Para ser sincera, creo que eso nos afectó. Estábamos orgullosos de lo que hacía, pero queríamos tenerlo más cerca. Al mismo tiempo, sabíamos que era alguien muy, muy especial.
Yo lo comprendí ya de adolescente. ¿Cómo podía conocer la Biblia y tantas otras doctrinas sin haber estudiado como los eruditos? Era algo que simplemente estaba en él. No es que no estudiara, pero debía ser Dios quien se lo revelaba.
Un hombre tan sencillo, sin educación formal, de una familia tan pobre que no tenía nada… siempre nos sorprendió. Estábamos agradecidos. Quedamos devastados cuando supimos del accidente. Billy Paul llamó desde Amarillo, Texas, y dijo: “Si quieres ver a papá con vida, ven de inmediato.” No teníamos mucho dinero; éramos gente trabajadora. Pero Juni acababa de cobrar, él era albañil, así que fui donde trabajaba y le dije: “Debo ir a ver a Billy.” Me respondió: “No puedo ir contigo. No quiero dejar solos a los niños; si algo pasa, nadie cuidará de la familia. Pero tú ve.”
Nunca había volado. Tomé un vuelo de Louisville a San Luis. Había soldados a bordo; era casi un vuelo de emergencia. Tenía miedo, pero estaba tan en shock que ni lo sentí. En San Luis me esperaban para hacer la conexión. Me bajaron del primer avión, un asistente tomó mi mano y corrimos al siguiente.
Hacía mucho frío. Juni me había regalado un hermoso abrigo de lana roja con cuello de zorro azul claro para Navidad, y lo llevaba puesto. Habían retirado la escalerilla, el hombre lanzó mi maleta por la puerta y me subió cargándome al avión. Cuando llegué a Amarillo, me recogieron y me llevaron al hospital. Solo dejaban entrar a una persona por vez.
Antes de entrar, me advirtieron que su estado era grave, y que avisara si me sentía mal. Me pusieron ropa y calzado especiales, y entré. Bill estaba tendido, conectado a máquinas y tubos, cubierto con sábanas. Sentí algo muy extraño. Pensé: “No puedes enfermarte; no puedes irte de nuestras vidas.” Me quedé mirándolo unos minutos, sin saber qué hacer. Para ser honesta, me sentía entumecida. Una enfermera entró y me sacó de la habitación. En la sala de espera casi no podía respirar; estaba en shock, sin palabras.
Permanecí algunos días en Amarillo. Su estado empeoró; era víspera de Navidad. Solo las máquinas lo mantenían con vida. Los médicos ya le habían dicho a Billy Paul que era cuestión de tiempo. Yo sabía que no podía hacer nada más, así que decidí regresar con mi familia. Era el último vuelo. Nevaba y hacía un viento fuerte. Llamé desde San Luis, y ya había fallecido.
No creo que mi vida haya vuelto a ser igual desde entonces. Uno pierde… no sé cómo explicarlo… algo dentro de ti cuando él se fue. Nada volvió a ser lo mismo.
Mamá y Bill eran la estabilidad de la familia. Cuando mamá murió, me destrozó. Pero aún teníamos a Bill. Cuando él murió, fue como el final de nosotros como familia. Intenté organizar reuniones familiares. Nos reunimos y pasamos buenos momentos mientras Donny vivía. Pero la unión familiar se perdió. Luego Jesse enfermó y fue decayendo. No es que no nos quisiéramos, simplemente dejamos de vernos. La familia dejó de ser familia. Henry murió. Ahora todos se han ido.
Cuando dices que eres del Tabernáculo Branham, la gente pregunta: “¿Qué es eso?” Les digo que es la iglesia de mi hermano. Luego buscan en internet y ven que algunos la consideran una secta. Pero pienso que, si me conocen, no porque sea un buen ejempl, pero si me ven como alguien amable, una persona normal que no hace cosas raras, eso puede ayudar un poco a cambiar su percepción.
Toda mi vida solo he asistido al Tabernáculo. Ahora tengo un reproductor MP3 que mis hijos me regalaron con todas las predicaciones de Bill, y las escucho. No voy a la iglesia, pero en mi corazón nunca me he apartado de ella. He puesto mi fe en Dios. Es lo más importante en mi vida.
Nunca creerías que un profeta de Dios surgiría de una familia como la nuestra. No porque fuéramos malas personas, sino porque no teníamos nada. Hasta donde sé, ninguno de nosotros obtuvo un diploma universitario.
Pienso que Dios nos envió a Bill, y que él fue Su verdadero representante y tenía Su Espíritu. Quizá no debería decir “representante”, pero sé que Dios estaba en Bill. No hay duda de eso. Lo defenderé hasta el día en que muera.
Foto: Fila de atrás: Doc, William, Deloris y Ella Branham; fila delantera: Donny y Billy Paul
